Liked on YouTube: THE ENGLISH OF SAVITRI BY SHRADDHAVAN BOOK 2 CANTO 13 S 02 LINES 100-184 2021-01-28 PAGES 285-288
THE ENGLISH OF SAVITRI BY SHRADDHAVAN BOOK 2 CANTO 13 S 02 LINES 100-184 2021-01-28 PAGES 285-288
𝐓𝐇𝐄 𝐄𝐍𝐆𝐋𝐈𝐒𝐇 𝐎𝐅 𝐒𝐀𝐕𝐈𝐓𝐑𝐈 𝐀 𝐂𝐋𝐀𝐒𝐒 𝐋𝐄𝐃 𝐁𝐘 𝐒𝐇𝐑𝐀𝐃𝐃𝐇𝐀𝐕𝐀𝐍 𝐀𝐓 𝐒𝐀𝐕𝐈𝐓𝐑𝐈 𝐁𝐇𝐀𝐕𝐀𝐍, 𝐀𝐔𝐑𝐎𝐕𝐈𝐋𝐋𝐄 𝟐𝟖-𝟎𝟏-𝟐𝟎𝟐𝟏 ==================================== 𝐒𝐀𝐕𝐈𝐓𝐑𝐈 𝐁𝐎𝐎𝐊 𝐓𝐖𝐎 - 𝐓𝐇𝐄 𝐁𝐎𝐎𝐊 𝐎𝐅 𝐓𝐇𝐄 𝐓𝐑𝐀𝐕𝐄𝐋𝐋𝐄𝐑 𝐎𝐅 𝐓𝐇𝐄 𝐖𝐎𝐑𝐋𝐃 𝐂𝐀𝐍𝐓𝐎 𝐓𝐇𝐈𝐑𝐓𝐄𝐄𝐍 - 𝐈𝐍 𝐓𝐇𝐄 𝐒𝐄𝐋𝐅 𝐎𝐅 𝐌𝐈𝐍𝐃 𝐋𝐈𝐍𝐄𝐒 𝟏𝟎𝟎-𝟏𝟖𝟒 𝐏𝐀𝐆𝐄 𝟐𝟖𝟓-𝟐𝟖𝟖 ================================== 𝙊𝙪𝙧 𝙢𝙞𝙣𝙙 𝙞𝙨 𝙖 𝙝𝙤𝙪𝙨𝙚 𝙝𝙖𝙪𝙣𝙩𝙚𝙙 𝙗𝙮 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙡𝙖𝙞𝙣 𝙥𝙖𝙨𝙩, 𝙄𝙙𝙚𝙖𝙨 𝙨𝙤𝙤𝙣 𝙢𝙪𝙢𝙢𝙞𝙛𝙞𝙚𝙙, 𝙜𝙝𝙤𝙨𝙩𝙨 𝙤𝙛 𝙤𝙡𝙙 𝙩𝙧𝙪𝙩𝙝𝙨, 𝙂𝙤𝙙'𝙨 𝙨𝙥𝙤𝙣𝙩𝙖𝙣𝙚𝙞𝙩𝙞𝙚𝙨 𝙩𝙞𝙚𝙙 𝙬𝙞𝙩𝙝 𝙛𝙤𝙧𝙢𝙖𝙡 𝙨𝙩𝙧𝙞𝙣𝙜𝙨 𝘼𝙣𝙙 𝙥𝙖𝙘𝙠𝙚𝙙 𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙙𝙧𝙖𝙬𝙚𝙧𝙨 𝙤𝙛 𝙧𝙚𝙖𝙨𝙤𝙣'𝙨 𝙩𝙧𝙞𝙢 𝙗𝙪𝙧𝙚𝙖𝙪, 𝘼 𝙜𝙧𝙖𝙫𝙚 𝙤𝙛 𝙜𝙧𝙚𝙖𝙩 𝙡𝙤𝙨𝙩 𝙤𝙥𝙥𝙤𝙧𝙩𝙪𝙣𝙞𝙩𝙞𝙚𝙨, 𝙊𝙧 𝙖𝙣 𝙤𝙛𝙛𝙞𝙘𝙚 𝙛𝙤𝙧 𝙢𝙞𝙨𝙪𝙨𝙚 𝙤𝙛 𝙨𝙤𝙪𝙡 𝙖𝙣𝙙 𝙡𝙞𝙛𝙚 𝘼𝙣𝙙 𝙖𝙡𝙡 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙖𝙨𝙩𝙚 𝙢𝙖𝙣 𝙢𝙖𝙠𝙚𝙨 𝙤𝙛 𝙝𝙚𝙖𝙫𝙚𝙣'𝙨 𝙜𝙞𝙛𝙩𝙨 𝘼𝙣𝙙 𝙖𝙡𝙡 𝙝𝙞𝙨 𝙨𝙦𝙪𝙖𝙣𝙙𝙚𝙧𝙞𝙣𝙜𝙨 𝙤𝙛 𝙉𝙖𝙩𝙪𝙧𝙚'𝙨 𝙨𝙩𝙤𝙧𝙚, 𝘼 𝙨𝙩𝙖𝙜𝙚 𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙤𝙢𝙚𝙙𝙮 𝙤𝙛 𝙄𝙜𝙣𝙤𝙧𝙖𝙣𝙘𝙚. 𝙏𝙝𝙚 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙 𝙨𝙚𝙚𝙢𝙚𝙙 𝙖 𝙡𝙤𝙣𝙜 𝙖𝙚𝙤𝙣𝙞𝙘 𝙛𝙖𝙞𝙡𝙪𝙧𝙚'𝙨 𝙨𝙘𝙚𝙣𝙚: 𝘼𝙡𝙡 𝙨𝙩𝙚𝙧𝙞𝙡𝙚 𝙜𝙧𝙚𝙬, 𝙣𝙤 𝙗𝙖𝙨𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙡𝙚𝙛𝙩 𝙨𝙚𝙘𝙪𝙧𝙚. 𝘼𝙨𝙨𝙖𝙞𝙡𝙚𝙙 𝙗𝙮 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙙𝙜𝙚 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙤𝙣𝙫𝙞𝙘𝙩𝙞𝙣𝙜 𝙗𝙚𝙖𝙢 𝙏𝙝𝙚 𝙗𝙪𝙞𝙡𝙙𝙚𝙧 𝙍𝙚𝙖𝙨𝙤𝙣 𝙡𝙤𝙨𝙩 𝙝𝙚𝙧 𝙘𝙤𝙣𝙛𝙞𝙙𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙄𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙪𝙘𝙘𝙚𝙨𝙨𝙛𝙪𝙡 𝙨𝙡𝙚𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙩𝙪𝙧𝙣 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝𝙩 𝙏𝙝𝙖𝙩 𝙢𝙖𝙠𝙚𝙨 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙤𝙪𝙡 𝙩𝙝𝙚 𝙥𝙧𝙞𝙨𝙤𝙣𝙚𝙧 𝙤𝙛 𝙖 𝙥𝙝𝙧𝙖𝙨𝙚. 𝙄𝙩𝙨 𝙝𝙞𝙜𝙝𝙚𝙨𝙩 𝙬𝙞𝙨𝙙𝙤𝙢 𝙬𝙖𝙨 𝙖 𝙗𝙧𝙞𝙡𝙡𝙞𝙖𝙣𝙩 𝙜𝙪𝙚𝙨𝙨, 𝙄𝙩𝙨 𝙢𝙞𝙜𝙝𝙩𝙮 𝙨𝙩𝙧𝙪𝙘𝙩𝙪𝙧𝙚𝙙 𝙨𝙘𝙞𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙𝙨 𝘼 𝙥𝙖𝙨𝙨𝙞𝙣𝙜 𝙡𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙤𝙣 𝙗𝙚𝙞𝙣𝙜'𝙨 𝙨𝙪𝙧𝙛𝙖𝙘𝙚𝙨. 𝙏𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙣𝙤𝙩𝙝𝙞𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙗𝙪𝙩 𝙖 𝙨𝙘𝙝𝙚𝙢𝙖 𝙙𝙧𝙖𝙬𝙣 𝙗𝙮 𝙨𝙚𝙣𝙨𝙚, 𝘼 𝙨𝙪𝙗𝙨𝙩𝙞𝙩𝙪𝙩𝙚 𝙛𝙤𝙧 𝙚𝙩𝙚𝙧𝙣𝙖𝙡 𝙢𝙮𝙨𝙩𝙚𝙧𝙞𝙚𝙨, 𝘼 𝙨𝙘𝙧𝙖𝙬𝙡 𝙛𝙞𝙜𝙪𝙧𝙚 𝙤𝙛 𝙧𝙚𝙖𝙡𝙞𝙩𝙮, 𝙖 𝙥𝙡𝙖𝙣 𝘼𝙣𝙙 𝙚𝙡𝙚𝙫𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙗𝙮 𝙩𝙝𝙚 𝙖𝙧𝙘𝙝𝙞𝙩𝙚𝙘𝙩 𝙒𝙤𝙧𝙙 𝙄𝙢𝙥𝙤𝙨𝙚𝙙 𝙪𝙥𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙚𝙢𝙗𝙡𝙖𝙣𝙘𝙚𝙨 𝙤𝙛 𝙏𝙞𝙢𝙚. 𝙀𝙭𝙞𝙨𝙩𝙚𝙣𝙘𝙚' 𝙨𝙚𝙡𝙛 𝙬𝙖𝙨 𝙨𝙝𝙖𝙙𝙤𝙬𝙚𝙙 𝙗𝙮 𝙖 𝙙𝙤𝙪𝙗𝙩; 𝘼𝙡𝙢𝙤𝙨𝙩 𝙞𝙩 𝙨𝙚𝙚𝙢𝙚𝙙 𝙖 𝙡𝙤𝙩𝙪𝙨-𝙡𝙚𝙖𝙛 𝙖𝙛𝙡𝙤𝙖𝙩 𝙊𝙣 𝙖 𝙣𝙪𝙙𝙚 𝙥𝙤𝙤𝙡 𝙤𝙛 𝙘𝙤𝙨𝙢𝙞𝙘 𝙉𝙤𝙩𝙝𝙞𝙣𝙜𝙣𝙚𝙨𝙨. 𝙏𝙝𝙞𝙨 𝙜𝙧𝙚𝙖𝙩 𝙨𝙥𝙚𝙘𝙩𝙖𝙩𝙤𝙧 𝙖𝙣𝙙 𝙘𝙧𝙚𝙖𝙩𝙤𝙧 𝙈𝙞𝙣𝙙 𝙒𝙖𝙨 𝙤𝙣𝙡𝙮 𝙨𝙤𝙢𝙚 𝙝𝙖𝙡𝙛-𝙨𝙚𝙚𝙞𝙣𝙜'𝙨 𝙙𝙚𝙡𝙚𝙜𝙖𝙩𝙚, 𝘼 𝙫𝙚𝙞𝙡 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙝𝙪𝙣𝙜 𝙗𝙚𝙩𝙬𝙚𝙚𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙤𝙪𝙡 𝙖𝙣𝙙 𝙇𝙞𝙜𝙝𝙩, 𝘼𝙣 𝙞𝙙𝙤𝙡, 𝙣𝙤𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙡𝙞𝙫𝙞𝙣𝙜 𝙗𝙤𝙙𝙮 𝙤𝙛 𝙂𝙤𝙙. 𝙀𝙫𝙚𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙩𝙞𝙡𝙡 𝙨𝙥𝙞𝙧𝙞𝙩 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙡𝙤𝙤𝙠𝙨 𝙪𝙥𝙤𝙣 𝙞𝙩𝙨 𝙬𝙤𝙧𝙠𝙨 𝙒𝙖𝙨 𝙨𝙤𝙢𝙚 𝙥𝙖𝙡𝙚 𝙛𝙧𝙤𝙣𝙩 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙐𝙣𝙠𝙣𝙤𝙬𝙖𝙗𝙡𝙚; 𝘼 𝙨𝙝𝙖𝙙𝙤𝙬 𝙨𝙚𝙚𝙢𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙞𝙙𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙬𝙞𝙩𝙣𝙚𝙨𝙨 𝙎𝙚𝙡𝙛, 𝙄𝙩𝙨 𝙡𝙞𝙗𝙚𝙧𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙖𝙣𝙙 𝙞𝙢𝙢𝙤𝙗𝙞𝙡𝙚 𝙘𝙖𝙡𝙢 𝘼 𝙫𝙤𝙞𝙙 𝙧𝙚𝙘𝙤𝙞𝙡 𝙤𝙛 𝙗𝙚𝙞𝙣𝙜 𝙛𝙧𝙤𝙢 𝙏𝙞𝙢𝙚-𝙢𝙖𝙙𝙚 𝙩𝙝𝙞𝙣𝙜𝙨, 𝙉𝙤𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙚𝙡𝙛-𝙫𝙞𝙨𝙞𝙤𝙣 𝙤𝙛 𝙀𝙩𝙚𝙧𝙣𝙞𝙩𝙮. 𝘿𝙚𝙚𝙥 𝙥𝙚𝙖𝙘𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙩𝙝𝙚𝙧𝙚, 𝙗𝙪𝙩 𝙣𝙤𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙣𝙖𝙢𝙚𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙁𝙤𝙧𝙘𝙚: 𝙊𝙪𝙧 𝙨𝙬𝙚𝙚𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙢𝙞𝙜𝙝𝙩𝙮 𝙈𝙤𝙩𝙝𝙚𝙧 𝙬𝙖𝙨 𝙣𝙤𝙩 𝙩𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙒𝙝𝙤 𝙜𝙖𝙩𝙝𝙚𝙧𝙨 𝙩𝙤 𝙝𝙚𝙧 𝙗𝙤𝙨𝙤𝙢 𝙝𝙚𝙧 𝙘𝙝𝙞𝙡𝙙𝙧𝙚𝙣'𝙨 𝙡𝙞𝙫𝙚𝙨, 𝙃𝙚𝙧 𝙘𝙡𝙖𝙨𝙥 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙩𝙖𝙠𝙚𝙨 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙 𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙝𝙚𝙧 𝙖𝙧𝙢𝙨 𝙄𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙛𝙖𝙩𝙝𝙤𝙢𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙧𝙖𝙥𝙩𝙪𝙧𝙚 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙄𝙣𝙛𝙞𝙣𝙞𝙩𝙚, 𝙏𝙝𝙚 𝘽𝙡𝙞𝙨𝙨 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙞𝙨 𝙘𝙧𝙚𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣'𝙨 𝙨𝙥𝙡𝙚𝙣𝙙𝙞𝙙 𝙜𝙧𝙖𝙞𝙣 𝙊𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙝𝙞𝙩𝙚 𝙥𝙖𝙨𝙨𝙞𝙤𝙣 𝙤𝙛 𝙂𝙤𝙙-𝙚𝙘𝙨𝙩𝙖𝙨𝙮 𝙏𝙝𝙖𝙩 𝙡𝙖𝙪𝙜𝙝𝙨 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙗𝙡𝙖𝙯𝙚 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙗𝙤𝙪𝙣𝙙𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙝𝙚𝙖𝙧𝙩 𝙤𝙛 𝙇𝙤𝙫𝙚. 𝘼 𝙜𝙧𝙚𝙖𝙩𝙚𝙧 𝙎𝙥𝙞𝙧𝙞𝙩 𝙩𝙝𝙖𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙎𝙚𝙡𝙛 𝙤𝙛 𝙈𝙞𝙣𝙙 𝙈𝙪𝙨𝙩 𝙖𝙣𝙨𝙬𝙚𝙧 𝙩𝙤 𝙩𝙝𝙚 𝙦𝙪𝙚𝙨𝙩𝙞𝙤𝙣𝙞𝙣𝙜 𝙤𝙛 𝙝𝙞𝙨 𝙨𝙤𝙪𝙡. 𝙁𝙤𝙧 𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙣𝙤 𝙛𝙞𝙧𝙢 𝙘𝙡𝙪𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙣𝙤 𝙨𝙪𝙧𝙚 𝙧𝙤𝙖𝙙; 𝙃𝙞𝙜𝙝-𝙘𝙡𝙞𝙢𝙗𝙞𝙣𝙜 𝙥𝙖𝙩𝙝𝙬𝙖𝙮𝙨 𝙘𝙚𝙖𝙨𝙚𝙙 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙪𝙣𝙠𝙣𝙤𝙬𝙣; 𝘼𝙣 𝙖𝙧𝙩𝙞𝙨𝙩 𝙎𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙘𝙤𝙣𝙨𝙩𝙧𝙪𝙘𝙩𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝘽𝙚𝙮𝙤𝙣𝙙 𝙄𝙣 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙧𝙖𝙧𝙮 𝙥𝙖𝙩𝙩𝙚𝙧𝙣𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙘𝙤𝙣𝙛𝙡𝙞𝙘𝙩𝙞𝙣𝙜 𝙝𝙪𝙚𝙨; 𝘼 𝙥𝙖𝙧𝙩-𝙚𝙭𝙥𝙚𝙧𝙞𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙛𝙧𝙖𝙜𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙒𝙝𝙤𝙡𝙚. 𝙃𝙚 𝙡𝙤𝙤𝙠𝙚𝙙 𝙖𝙗𝙤𝙫𝙚, 𝙗𝙪𝙩 𝙖𝙡𝙡 𝙬𝙖𝙨 𝙗𝙡𝙖𝙣𝙠 𝙖𝙣𝙙 𝙨𝙩𝙞𝙡𝙡: 𝘼 𝙨𝙖𝙥𝙥𝙝𝙞𝙧𝙚 𝙛𝙞𝙧𝙢𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩 𝙤𝙛 𝙖𝙗𝙨𝙩𝙧𝙖𝙘𝙩 𝙏𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝𝙩 𝙀𝙨𝙘𝙖𝙥𝙚𝙙 𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙖 𝙛𝙤𝙧𝙢𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙑𝙖𝙘𝙖𝙣𝙘𝙮. 𝙃𝙚 𝙡𝙤𝙤𝙠𝙚𝙙 𝙗𝙚𝙡𝙤𝙬, 𝙗𝙪𝙩 𝙖𝙡𝙡 𝙬𝙖𝙨 𝙙𝙖𝙧𝙠 𝙖𝙣𝙙 𝙢𝙪𝙩𝙚. 𝘼 𝙣𝙤𝙞𝙨𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙝𝙚𝙖𝙧𝙙, 𝙗𝙚𝙩𝙬𝙚𝙚𝙣, 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙥𝙧𝙖𝙮𝙚𝙧, 𝘼 𝙨𝙩𝙧𝙞𝙛𝙚, 𝙖 𝙡𝙖𝙗𝙤𝙪𝙧 𝙬𝙞𝙩𝙝𝙤𝙪𝙩 𝙚𝙣𝙙 𝙤𝙧 𝙥𝙖𝙪𝙨𝙚; 𝘼 𝙫𝙖𝙞𝙣 𝙖𝙣𝙙 𝙞𝙜𝙣𝙤𝙧𝙖𝙣𝙩 𝙨𝙚𝙚𝙠𝙞𝙣𝙜 𝙧𝙖𝙞𝙨𝙚𝙙 𝙞𝙩𝙨 𝙫𝙤𝙞𝙘𝙚. 𝘼 𝙧𝙪𝙢𝙤𝙪𝙧 𝙖𝙣𝙙 𝙖 𝙢𝙤𝙫𝙚𝙢𝙚𝙣𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙖 𝙘𝙖𝙡𝙡, 𝘼 𝙛𝙤𝙖𝙢𝙞𝙣𝙜 𝙢𝙖𝙨𝙨, 𝙖 𝙘𝙧𝙮 𝙞𝙣𝙣𝙪𝙢𝙚𝙧𝙖𝙗𝙡𝙚 𝙍𝙤𝙡𝙡𝙚𝙙 𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙪𝙥𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙤𝙘𝙚𝙖𝙣 𝙨𝙪𝙧𝙜𝙚 𝙤𝙛 𝙇𝙞𝙛𝙚 𝘼𝙡𝙤𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙤𝙖𝙨𝙩𝙨 𝙤𝙛 𝙢𝙤𝙧𝙩𝙖𝙡 𝙄𝙜𝙣𝙤𝙧𝙖𝙣𝙘𝙚. 𝙊𝙣 𝙞𝙩𝙨 𝙪𝙣𝙨𝙩𝙖𝙗𝙡𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙚𝙣𝙤𝙧𝙢𝙤𝙪𝙨 𝙗𝙧𝙚𝙖𝙨𝙩 𝘽𝙚𝙞𝙣𝙜𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙛𝙤𝙧𝙘𝙚𝙨, 𝙛𝙤𝙧𝙢𝙨, 𝙞𝙙𝙚𝙖𝙨 𝙡𝙞𝙠𝙚 𝙬𝙖𝙫𝙚𝙨 𝙅𝙤𝙨𝙩𝙡𝙚𝙙 𝙛𝙤𝙧 𝙛𝙞𝙜𝙪𝙧𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙨𝙪𝙥𝙧𝙚𝙢𝙖𝙘𝙮, 𝘼𝙣𝙙 𝙧𝙤𝙨𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙨𝙖𝙣𝙠 𝙖𝙣𝙙 𝙧𝙤𝙨𝙚 𝙖𝙜𝙖𝙞𝙣 𝙞𝙣 𝙏𝙞𝙢𝙚; 𝘼𝙣𝙙 𝙖𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙗𝙤𝙩𝙩𝙤𝙢 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙡𝙚𝙚𝙥𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙨𝙩𝙞𝙧, 𝘼 𝙉𝙤𝙩𝙝𝙞𝙣𝙜𝙣𝙚𝙨𝙨 𝙥𝙖𝙧𝙚𝙣𝙩 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙩𝙧𝙪𝙜𝙜𝙡𝙞𝙣𝙜 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙𝙨, 𝘼 𝙝𝙪𝙜𝙚 𝙘𝙧𝙚𝙖𝙩𝙤𝙧 𝘿𝙚𝙖𝙩𝙝, 𝙖 𝙢𝙮𝙨𝙩𝙞𝙘 𝙑𝙤𝙞𝙙, 𝙁𝙤𝙧 𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙨𝙪𝙨𝙩𝙖𝙞𝙣𝙞𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚 𝙞𝙧𝙧𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣𝙖𝙡 𝙘𝙧𝙮, 𝙁𝙤𝙧 𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙚𝙭𝙘𝙡𝙪𝙙𝙞𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙪𝙥𝙚𝙧𝙣𝙖𝙡 𝙒𝙤𝙧𝙙, 𝙈𝙤𝙩𝙞𝙤𝙣𝙡𝙚𝙨𝙨, 𝙧𝙚𝙛𝙪𝙨𝙞𝙣𝙜 𝙦𝙪𝙚𝙨𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙖𝙣𝙙 𝙧𝙚𝙨𝙥𝙤𝙣𝙨𝙚, 𝙍𝙚𝙥𝙤𝙨𝙚𝙙 𝙗𝙚𝙣𝙚𝙖𝙩𝙝 𝙩𝙝𝙚 𝙫𝙤𝙞𝙘𝙚𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙢𝙖𝙧𝙘𝙝 𝙏𝙝𝙚 𝙙𝙞𝙢 𝙄𝙣𝙘𝙤𝙣𝙨𝙘𝙞𝙚𝙣𝙩'𝙨 𝙙𝙪𝙢𝙗 𝙞𝙣𝙘𝙚𝙧𝙩𝙞𝙩𝙪𝙙𝙚. 𝙏𝙬𝙤 𝙛𝙞𝙧𝙢𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙨 𝙤𝙛 𝙙𝙖𝙧𝙠𝙣𝙚𝙨𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙤𝙛 𝙡𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙊𝙥𝙥𝙤𝙨𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙚𝙞𝙧 𝙡𝙞𝙢𝙞𝙩𝙨 𝙩𝙤 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙥𝙞𝙧𝙞𝙩'𝙨 𝙬𝙖𝙡𝙠; 𝙄𝙩 𝙢𝙤𝙫𝙚𝙙 𝙫𝙚𝙞𝙡𝙚𝙙 𝙞𝙣 𝙛𝙧𝙤𝙢 𝙎𝙚𝙡𝙛'𝙨 𝙞𝙣𝙛𝙞𝙣𝙞𝙩𝙮 𝙄𝙣 𝙖 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙 𝙤𝙛 𝙗𝙚𝙞𝙣𝙜𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙢𝙤𝙢𝙚𝙣𝙩𝙖𝙧𝙮 𝙚𝙫𝙚𝙣𝙩𝙨 𝙒𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙖𝙡𝙡 𝙢𝙪𝙨𝙩 𝙙𝙞𝙚 𝙩𝙤 𝙡𝙞𝙫𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙡𝙞𝙫𝙚 𝙩𝙤 𝙙𝙞𝙚. 𝙄𝙢𝙢𝙤𝙧𝙩𝙖𝙡 𝙗𝙮 𝙧𝙚𝙣𝙚𝙬𝙚𝙙 𝙢𝙤𝙧𝙩𝙖𝙡𝙞𝙩𝙮, 𝙄𝙩 𝙬𝙖𝙣𝙙𝙚𝙧𝙚𝙙 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙥𝙞𝙧𝙖𝙡 𝙤𝙛 𝙞𝙩𝙨 𝙖𝙘𝙩𝙨 𝙊𝙧 𝙧𝙖𝙣 𝙖𝙧𝙤𝙪𝙣𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙮𝙘𝙡𝙚𝙨 𝙤𝙛 𝙞𝙩𝙨 𝙩𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝𝙩, 𝙔𝙚𝙩 𝙬𝙖𝙨 𝙣𝙤 𝙢𝙤𝙧𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙣 𝙞𝙩𝙨 𝙤𝙧𝙞𝙜𝙞𝙣𝙖𝙡 𝙨𝙚𝙡𝙛 𝘼𝙣𝙙 𝙠𝙣𝙚𝙬 𝙣𝙤 𝙢𝙤𝙧𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙣 𝙬𝙝𝙚𝙣 𝙞𝙩 𝙛𝙞𝙧𝙨𝙩 𝙗𝙚𝙜𝙖𝙣. 𝙏𝙤 𝙗𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙖 𝙥𝙧𝙞𝙨𝙤𝙣, 𝙚𝙭𝙩𝙞𝙣𝙘𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙨𝙘𝙖𝙥𝙚. 𝙀𝙣𝙙 𝙤𝙛 𝘾𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙏𝙝𝙞𝙧𝙩𝙚𝙚𝙣
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𝐓𝐇𝐄 𝐄𝐍𝐆𝐋𝐈𝐒𝐇 𝐎𝐅 𝐒𝐀𝐕𝐈𝐓𝐑𝐈 𝐀 𝐂𝐋𝐀𝐒𝐒 𝐋𝐄𝐃 𝐁𝐘 𝐒𝐇𝐑𝐀𝐃𝐃𝐇𝐀𝐕𝐀𝐍 𝐀𝐓 𝐒𝐀𝐕𝐈𝐓𝐑𝐈 𝐁𝐇𝐀𝐕𝐀𝐍, 𝐀𝐔𝐑𝐎𝐕𝐈𝐋𝐋𝐄 𝟐𝟖-𝟎𝟏-𝟐𝟎𝟐𝟏 ==================================== 𝐒𝐀𝐕𝐈𝐓𝐑𝐈 𝐁𝐎𝐎𝐊 𝐓𝐖𝐎 - 𝐓𝐇𝐄 𝐁𝐎𝐎𝐊 𝐎𝐅 𝐓𝐇𝐄 𝐓𝐑𝐀𝐕𝐄𝐋𝐋𝐄𝐑 𝐎𝐅 𝐓𝐇𝐄 𝐖𝐎𝐑𝐋𝐃 𝐂𝐀𝐍𝐓𝐎 𝐓𝐇𝐈𝐑𝐓𝐄𝐄𝐍 - 𝐈𝐍 𝐓𝐇𝐄 𝐒𝐄𝐋𝐅 𝐎𝐅 𝐌𝐈𝐍𝐃 𝐋𝐈𝐍𝐄𝐒 𝟏𝟎𝟎-𝟏𝟖𝟒 𝐏𝐀𝐆𝐄 𝟐𝟖𝟓-𝟐𝟖𝟖 ================================== 𝙊𝙪𝙧 𝙢𝙞𝙣𝙙 𝙞𝙨 𝙖 𝙝𝙤𝙪𝙨𝙚 𝙝𝙖𝙪𝙣𝙩𝙚𝙙 𝙗𝙮 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙡𝙖𝙞𝙣 𝙥𝙖𝙨𝙩, 𝙄𝙙𝙚𝙖𝙨 𝙨𝙤𝙤𝙣 𝙢𝙪𝙢𝙢𝙞𝙛𝙞𝙚𝙙, 𝙜𝙝𝙤𝙨𝙩𝙨 𝙤𝙛 𝙤𝙡𝙙 𝙩𝙧𝙪𝙩𝙝𝙨, 𝙂𝙤𝙙'𝙨 𝙨𝙥𝙤𝙣𝙩𝙖𝙣𝙚𝙞𝙩𝙞𝙚𝙨 𝙩𝙞𝙚𝙙 𝙬𝙞𝙩𝙝 𝙛𝙤𝙧𝙢𝙖𝙡 𝙨𝙩𝙧𝙞𝙣𝙜𝙨 𝘼𝙣𝙙 𝙥𝙖𝙘𝙠𝙚𝙙 𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙙𝙧𝙖𝙬𝙚𝙧𝙨 𝙤𝙛 𝙧𝙚𝙖𝙨𝙤𝙣'𝙨 𝙩𝙧𝙞𝙢 𝙗𝙪𝙧𝙚𝙖𝙪, 𝘼 𝙜𝙧𝙖𝙫𝙚 𝙤𝙛 𝙜𝙧𝙚𝙖𝙩 𝙡𝙤𝙨𝙩 𝙤𝙥𝙥𝙤𝙧𝙩𝙪𝙣𝙞𝙩𝙞𝙚𝙨, 𝙊𝙧 𝙖𝙣 𝙤𝙛𝙛𝙞𝙘𝙚 𝙛𝙤𝙧 𝙢𝙞𝙨𝙪𝙨𝙚 𝙤𝙛 𝙨𝙤𝙪𝙡 𝙖𝙣𝙙 𝙡𝙞𝙛𝙚 𝘼𝙣𝙙 𝙖𝙡𝙡 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙖𝙨𝙩𝙚 𝙢𝙖𝙣 𝙢𝙖𝙠𝙚𝙨 𝙤𝙛 𝙝𝙚𝙖𝙫𝙚𝙣'𝙨 𝙜𝙞𝙛𝙩𝙨 𝘼𝙣𝙙 𝙖𝙡𝙡 𝙝𝙞𝙨 𝙨𝙦𝙪𝙖𝙣𝙙𝙚𝙧𝙞𝙣𝙜𝙨 𝙤𝙛 𝙉𝙖𝙩𝙪𝙧𝙚'𝙨 𝙨𝙩𝙤𝙧𝙚, 𝘼 𝙨𝙩𝙖𝙜𝙚 𝙛𝙤𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙤𝙢𝙚𝙙𝙮 𝙤𝙛 𝙄𝙜𝙣𝙤𝙧𝙖𝙣𝙘𝙚. 𝙏𝙝𝙚 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙 𝙨𝙚𝙚𝙢𝙚𝙙 𝙖 𝙡𝙤𝙣𝙜 𝙖𝙚𝙤𝙣𝙞𝙘 𝙛𝙖𝙞𝙡𝙪𝙧𝙚'𝙨 𝙨𝙘𝙚𝙣𝙚: 𝘼𝙡𝙡 𝙨𝙩𝙚𝙧𝙞𝙡𝙚 𝙜𝙧𝙚𝙬, 𝙣𝙤 𝙗𝙖𝙨𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙡𝙚𝙛𝙩 𝙨𝙚𝙘𝙪𝙧𝙚. 𝘼𝙨𝙨𝙖𝙞𝙡𝙚𝙙 𝙗𝙮 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙙𝙜𝙚 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙤𝙣𝙫𝙞𝙘𝙩𝙞𝙣𝙜 𝙗𝙚𝙖𝙢 𝙏𝙝𝙚 𝙗𝙪𝙞𝙡𝙙𝙚𝙧 𝙍𝙚𝙖𝙨𝙤𝙣 𝙡𝙤𝙨𝙩 𝙝𝙚𝙧 𝙘𝙤𝙣𝙛𝙞𝙙𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙄𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙪𝙘𝙘𝙚𝙨𝙨𝙛𝙪𝙡 𝙨𝙡𝙚𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙩𝙪𝙧𝙣 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝𝙩 𝙏𝙝𝙖𝙩 𝙢𝙖𝙠𝙚𝙨 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙤𝙪𝙡 𝙩𝙝𝙚 𝙥𝙧𝙞𝙨𝙤𝙣𝙚𝙧 𝙤𝙛 𝙖 𝙥𝙝𝙧𝙖𝙨𝙚. 𝙄𝙩𝙨 𝙝𝙞𝙜𝙝𝙚𝙨𝙩 𝙬𝙞𝙨𝙙𝙤𝙢 𝙬𝙖𝙨 𝙖 𝙗𝙧𝙞𝙡𝙡𝙞𝙖𝙣𝙩 𝙜𝙪𝙚𝙨𝙨, 𝙄𝙩𝙨 𝙢𝙞𝙜𝙝𝙩𝙮 𝙨𝙩𝙧𝙪𝙘𝙩𝙪𝙧𝙚𝙙 𝙨𝙘𝙞𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙𝙨 𝘼 𝙥𝙖𝙨𝙨𝙞𝙣𝙜 𝙡𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙤𝙣 𝙗𝙚𝙞𝙣𝙜'𝙨 𝙨𝙪𝙧𝙛𝙖𝙘𝙚𝙨. 𝙏𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙣𝙤𝙩𝙝𝙞𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙗𝙪𝙩 𝙖 𝙨𝙘𝙝𝙚𝙢𝙖 𝙙𝙧𝙖𝙬𝙣 𝙗𝙮 𝙨𝙚𝙣𝙨𝙚, 𝘼 𝙨𝙪𝙗𝙨𝙩𝙞𝙩𝙪𝙩𝙚 𝙛𝙤𝙧 𝙚𝙩𝙚𝙧𝙣𝙖𝙡 𝙢𝙮𝙨𝙩𝙚𝙧𝙞𝙚𝙨, 𝘼 𝙨𝙘𝙧𝙖𝙬𝙡 𝙛𝙞𝙜𝙪𝙧𝙚 𝙤𝙛 𝙧𝙚𝙖𝙡𝙞𝙩𝙮, 𝙖 𝙥𝙡𝙖𝙣 𝘼𝙣𝙙 𝙚𝙡𝙚𝙫𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙗𝙮 𝙩𝙝𝙚 𝙖𝙧𝙘𝙝𝙞𝙩𝙚𝙘𝙩 𝙒𝙤𝙧𝙙 𝙄𝙢𝙥𝙤𝙨𝙚𝙙 𝙪𝙥𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙚𝙢𝙗𝙡𝙖𝙣𝙘𝙚𝙨 𝙤𝙛 𝙏𝙞𝙢𝙚. 𝙀𝙭𝙞𝙨𝙩𝙚𝙣𝙘𝙚' 𝙨𝙚𝙡𝙛 𝙬𝙖𝙨 𝙨𝙝𝙖𝙙𝙤𝙬𝙚𝙙 𝙗𝙮 𝙖 𝙙𝙤𝙪𝙗𝙩; 𝘼𝙡𝙢𝙤𝙨𝙩 𝙞𝙩 𝙨𝙚𝙚𝙢𝙚𝙙 𝙖 𝙡𝙤𝙩𝙪𝙨-𝙡𝙚𝙖𝙛 𝙖𝙛𝙡𝙤𝙖𝙩 𝙊𝙣 𝙖 𝙣𝙪𝙙𝙚 𝙥𝙤𝙤𝙡 𝙤𝙛 𝙘𝙤𝙨𝙢𝙞𝙘 𝙉𝙤𝙩𝙝𝙞𝙣𝙜𝙣𝙚𝙨𝙨. 𝙏𝙝𝙞𝙨 𝙜𝙧𝙚𝙖𝙩 𝙨𝙥𝙚𝙘𝙩𝙖𝙩𝙤𝙧 𝙖𝙣𝙙 𝙘𝙧𝙚𝙖𝙩𝙤𝙧 𝙈𝙞𝙣𝙙 𝙒𝙖𝙨 𝙤𝙣𝙡𝙮 𝙨𝙤𝙢𝙚 𝙝𝙖𝙡𝙛-𝙨𝙚𝙚𝙞𝙣𝙜'𝙨 𝙙𝙚𝙡𝙚𝙜𝙖𝙩𝙚, 𝘼 𝙫𝙚𝙞𝙡 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙝𝙪𝙣𝙜 𝙗𝙚𝙩𝙬𝙚𝙚𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙤𝙪𝙡 𝙖𝙣𝙙 𝙇𝙞𝙜𝙝𝙩, 𝘼𝙣 𝙞𝙙𝙤𝙡, 𝙣𝙤𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙡𝙞𝙫𝙞𝙣𝙜 𝙗𝙤𝙙𝙮 𝙤𝙛 𝙂𝙤𝙙. 𝙀𝙫𝙚𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙩𝙞𝙡𝙡 𝙨𝙥𝙞𝙧𝙞𝙩 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙡𝙤𝙤𝙠𝙨 𝙪𝙥𝙤𝙣 𝙞𝙩𝙨 𝙬𝙤𝙧𝙠𝙨 𝙒𝙖𝙨 𝙨𝙤𝙢𝙚 𝙥𝙖𝙡𝙚 𝙛𝙧𝙤𝙣𝙩 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙐𝙣𝙠𝙣𝙤𝙬𝙖𝙗𝙡𝙚; 𝘼 𝙨𝙝𝙖𝙙𝙤𝙬 𝙨𝙚𝙚𝙢𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙞𝙙𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙬𝙞𝙩𝙣𝙚𝙨𝙨 𝙎𝙚𝙡𝙛, 𝙄𝙩𝙨 𝙡𝙞𝙗𝙚𝙧𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙖𝙣𝙙 𝙞𝙢𝙢𝙤𝙗𝙞𝙡𝙚 𝙘𝙖𝙡𝙢 𝘼 𝙫𝙤𝙞𝙙 𝙧𝙚𝙘𝙤𝙞𝙡 𝙤𝙛 𝙗𝙚𝙞𝙣𝙜 𝙛𝙧𝙤𝙢 𝙏𝙞𝙢𝙚-𝙢𝙖𝙙𝙚 𝙩𝙝𝙞𝙣𝙜𝙨, 𝙉𝙤𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙚𝙡𝙛-𝙫𝙞𝙨𝙞𝙤𝙣 𝙤𝙛 𝙀𝙩𝙚𝙧𝙣𝙞𝙩𝙮. 𝘿𝙚𝙚𝙥 𝙥𝙚𝙖𝙘𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙩𝙝𝙚𝙧𝙚, 𝙗𝙪𝙩 𝙣𝙤𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙣𝙖𝙢𝙚𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙁𝙤𝙧𝙘𝙚: 𝙊𝙪𝙧 𝙨𝙬𝙚𝙚𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙢𝙞𝙜𝙝𝙩𝙮 𝙈𝙤𝙩𝙝𝙚𝙧 𝙬𝙖𝙨 𝙣𝙤𝙩 𝙩𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙒𝙝𝙤 𝙜𝙖𝙩𝙝𝙚𝙧𝙨 𝙩𝙤 𝙝𝙚𝙧 𝙗𝙤𝙨𝙤𝙢 𝙝𝙚𝙧 𝙘𝙝𝙞𝙡𝙙𝙧𝙚𝙣'𝙨 𝙡𝙞𝙫𝙚𝙨, 𝙃𝙚𝙧 𝙘𝙡𝙖𝙨𝙥 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙩𝙖𝙠𝙚𝙨 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙 𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙝𝙚𝙧 𝙖𝙧𝙢𝙨 𝙄𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙛𝙖𝙩𝙝𝙤𝙢𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙧𝙖𝙥𝙩𝙪𝙧𝙚 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙄𝙣𝙛𝙞𝙣𝙞𝙩𝙚, 𝙏𝙝𝙚 𝘽𝙡𝙞𝙨𝙨 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙞𝙨 𝙘𝙧𝙚𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣'𝙨 𝙨𝙥𝙡𝙚𝙣𝙙𝙞𝙙 𝙜𝙧𝙖𝙞𝙣 𝙊𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙬𝙝𝙞𝙩𝙚 𝙥𝙖𝙨𝙨𝙞𝙤𝙣 𝙤𝙛 𝙂𝙤𝙙-𝙚𝙘𝙨𝙩𝙖𝙨𝙮 𝙏𝙝𝙖𝙩 𝙡𝙖𝙪𝙜𝙝𝙨 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙗𝙡𝙖𝙯𝙚 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙗𝙤𝙪𝙣𝙙𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙝𝙚𝙖𝙧𝙩 𝙤𝙛 𝙇𝙤𝙫𝙚. 𝘼 𝙜𝙧𝙚𝙖𝙩𝙚𝙧 𝙎𝙥𝙞𝙧𝙞𝙩 𝙩𝙝𝙖𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙎𝙚𝙡𝙛 𝙤𝙛 𝙈𝙞𝙣𝙙 𝙈𝙪𝙨𝙩 𝙖𝙣𝙨𝙬𝙚𝙧 𝙩𝙤 𝙩𝙝𝙚 𝙦𝙪𝙚𝙨𝙩𝙞𝙤𝙣𝙞𝙣𝙜 𝙤𝙛 𝙝𝙞𝙨 𝙨𝙤𝙪𝙡. 𝙁𝙤𝙧 𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙣𝙤 𝙛𝙞𝙧𝙢 𝙘𝙡𝙪𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙣𝙤 𝙨𝙪𝙧𝙚 𝙧𝙤𝙖𝙙; 𝙃𝙞𝙜𝙝-𝙘𝙡𝙞𝙢𝙗𝙞𝙣𝙜 𝙥𝙖𝙩𝙝𝙬𝙖𝙮𝙨 𝙘𝙚𝙖𝙨𝙚𝙙 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙪𝙣𝙠𝙣𝙤𝙬𝙣; 𝘼𝙣 𝙖𝙧𝙩𝙞𝙨𝙩 𝙎𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙘𝙤𝙣𝙨𝙩𝙧𝙪𝙘𝙩𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝘽𝙚𝙮𝙤𝙣𝙙 𝙄𝙣 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙧𝙖𝙧𝙮 𝙥𝙖𝙩𝙩𝙚𝙧𝙣𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙘𝙤𝙣𝙛𝙡𝙞𝙘𝙩𝙞𝙣𝙜 𝙝𝙪𝙚𝙨; 𝘼 𝙥𝙖𝙧𝙩-𝙚𝙭𝙥𝙚𝙧𝙞𝙚𝙣𝙘𝙚 𝙛𝙧𝙖𝙜𝙢𝙚𝙣𝙩𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙒𝙝𝙤𝙡𝙚. 𝙃𝙚 𝙡𝙤𝙤𝙠𝙚𝙙 𝙖𝙗𝙤𝙫𝙚, 𝙗𝙪𝙩 𝙖𝙡𝙡 𝙬𝙖𝙨 𝙗𝙡𝙖𝙣𝙠 𝙖𝙣𝙙 𝙨𝙩𝙞𝙡𝙡: 𝘼 𝙨𝙖𝙥𝙥𝙝𝙞𝙧𝙚 𝙛𝙞𝙧𝙢𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩 𝙤𝙛 𝙖𝙗𝙨𝙩𝙧𝙖𝙘𝙩 𝙏𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝𝙩 𝙀𝙨𝙘𝙖𝙥𝙚𝙙 𝙞𝙣𝙩𝙤 𝙖 𝙛𝙤𝙧𝙢𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙑𝙖𝙘𝙖𝙣𝙘𝙮. 𝙃𝙚 𝙡𝙤𝙤𝙠𝙚𝙙 𝙗𝙚𝙡𝙤𝙬, 𝙗𝙪𝙩 𝙖𝙡𝙡 𝙬𝙖𝙨 𝙙𝙖𝙧𝙠 𝙖𝙣𝙙 𝙢𝙪𝙩𝙚. 𝘼 𝙣𝙤𝙞𝙨𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙝𝙚𝙖𝙧𝙙, 𝙗𝙚𝙩𝙬𝙚𝙚𝙣, 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙥𝙧𝙖𝙮𝙚𝙧, 𝘼 𝙨𝙩𝙧𝙞𝙛𝙚, 𝙖 𝙡𝙖𝙗𝙤𝙪𝙧 𝙬𝙞𝙩𝙝𝙤𝙪𝙩 𝙚𝙣𝙙 𝙤𝙧 𝙥𝙖𝙪𝙨𝙚; 𝘼 𝙫𝙖𝙞𝙣 𝙖𝙣𝙙 𝙞𝙜𝙣𝙤𝙧𝙖𝙣𝙩 𝙨𝙚𝙚𝙠𝙞𝙣𝙜 𝙧𝙖𝙞𝙨𝙚𝙙 𝙞𝙩𝙨 𝙫𝙤𝙞𝙘𝙚. 𝘼 𝙧𝙪𝙢𝙤𝙪𝙧 𝙖𝙣𝙙 𝙖 𝙢𝙤𝙫𝙚𝙢𝙚𝙣𝙩 𝙖𝙣𝙙 𝙖 𝙘𝙖𝙡𝙡, 𝘼 𝙛𝙤𝙖𝙢𝙞𝙣𝙜 𝙢𝙖𝙨𝙨, 𝙖 𝙘𝙧𝙮 𝙞𝙣𝙣𝙪𝙢𝙚𝙧𝙖𝙗𝙡𝙚 𝙍𝙤𝙡𝙡𝙚𝙙 𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙪𝙥𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙤𝙘𝙚𝙖𝙣 𝙨𝙪𝙧𝙜𝙚 𝙤𝙛 𝙇𝙞𝙛𝙚 𝘼𝙡𝙤𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙤𝙖𝙨𝙩𝙨 𝙤𝙛 𝙢𝙤𝙧𝙩𝙖𝙡 𝙄𝙜𝙣𝙤𝙧𝙖𝙣𝙘𝙚. 𝙊𝙣 𝙞𝙩𝙨 𝙪𝙣𝙨𝙩𝙖𝙗𝙡𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙚𝙣𝙤𝙧𝙢𝙤𝙪𝙨 𝙗𝙧𝙚𝙖𝙨𝙩 𝘽𝙚𝙞𝙣𝙜𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙛𝙤𝙧𝙘𝙚𝙨, 𝙛𝙤𝙧𝙢𝙨, 𝙞𝙙𝙚𝙖𝙨 𝙡𝙞𝙠𝙚 𝙬𝙖𝙫𝙚𝙨 𝙅𝙤𝙨𝙩𝙡𝙚𝙙 𝙛𝙤𝙧 𝙛𝙞𝙜𝙪𝙧𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙨𝙪𝙥𝙧𝙚𝙢𝙖𝙘𝙮, 𝘼𝙣𝙙 𝙧𝙤𝙨𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙨𝙖𝙣𝙠 𝙖𝙣𝙙 𝙧𝙤𝙨𝙚 𝙖𝙜𝙖𝙞𝙣 𝙞𝙣 𝙏𝙞𝙢𝙚; 𝘼𝙣𝙙 𝙖𝙩 𝙩𝙝𝙚 𝙗𝙤𝙩𝙩𝙤𝙢 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙡𝙚𝙚𝙥𝙡𝙚𝙨𝙨 𝙨𝙩𝙞𝙧, 𝘼 𝙉𝙤𝙩𝙝𝙞𝙣𝙜𝙣𝙚𝙨𝙨 𝙥𝙖𝙧𝙚𝙣𝙩 𝙤𝙛 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙩𝙧𝙪𝙜𝙜𝙡𝙞𝙣𝙜 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙𝙨, 𝘼 𝙝𝙪𝙜𝙚 𝙘𝙧𝙚𝙖𝙩𝙤𝙧 𝘿𝙚𝙖𝙩𝙝, 𝙖 𝙢𝙮𝙨𝙩𝙞𝙘 𝙑𝙤𝙞𝙙, 𝙁𝙤𝙧 𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙨𝙪𝙨𝙩𝙖𝙞𝙣𝙞𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚 𝙞𝙧𝙧𝙖𝙩𝙞𝙤𝙣𝙖𝙡 𝙘𝙧𝙮, 𝙁𝙤𝙧 𝙚𝙫𝙚𝙧 𝙚𝙭𝙘𝙡𝙪𝙙𝙞𝙣𝙜 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙪𝙥𝙚𝙧𝙣𝙖𝙡 𝙒𝙤𝙧𝙙, 𝙈𝙤𝙩𝙞𝙤𝙣𝙡𝙚𝙨𝙨, 𝙧𝙚𝙛𝙪𝙨𝙞𝙣𝙜 𝙦𝙪𝙚𝙨𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙖𝙣𝙙 𝙧𝙚𝙨𝙥𝙤𝙣𝙨𝙚, 𝙍𝙚𝙥𝙤𝙨𝙚𝙙 𝙗𝙚𝙣𝙚𝙖𝙩𝙝 𝙩𝙝𝙚 𝙫𝙤𝙞𝙘𝙚𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙢𝙖𝙧𝙘𝙝 𝙏𝙝𝙚 𝙙𝙞𝙢 𝙄𝙣𝙘𝙤𝙣𝙨𝙘𝙞𝙚𝙣𝙩'𝙨 𝙙𝙪𝙢𝙗 𝙞𝙣𝙘𝙚𝙧𝙩𝙞𝙩𝙪𝙙𝙚. 𝙏𝙬𝙤 𝙛𝙞𝙧𝙢𝙖𝙢𝙚𝙣𝙩𝙨 𝙤𝙛 𝙙𝙖𝙧𝙠𝙣𝙚𝙨𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙤𝙛 𝙡𝙞𝙜𝙝𝙩 𝙊𝙥𝙥𝙤𝙨𝙚𝙙 𝙩𝙝𝙚𝙞𝙧 𝙡𝙞𝙢𝙞𝙩𝙨 𝙩𝙤 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙥𝙞𝙧𝙞𝙩'𝙨 𝙬𝙖𝙡𝙠; 𝙄𝙩 𝙢𝙤𝙫𝙚𝙙 𝙫𝙚𝙞𝙡𝙚𝙙 𝙞𝙣 𝙛𝙧𝙤𝙢 𝙎𝙚𝙡𝙛'𝙨 𝙞𝙣𝙛𝙞𝙣𝙞𝙩𝙮 𝙄𝙣 𝙖 𝙬𝙤𝙧𝙡𝙙 𝙤𝙛 𝙗𝙚𝙞𝙣𝙜𝙨 𝙖𝙣𝙙 𝙢𝙤𝙢𝙚𝙣𝙩𝙖𝙧𝙮 𝙚𝙫𝙚𝙣𝙩𝙨 𝙒𝙝𝙚𝙧𝙚 𝙖𝙡𝙡 𝙢𝙪𝙨𝙩 𝙙𝙞𝙚 𝙩𝙤 𝙡𝙞𝙫𝙚 𝙖𝙣𝙙 𝙡𝙞𝙫𝙚 𝙩𝙤 𝙙𝙞𝙚. 𝙄𝙢𝙢𝙤𝙧𝙩𝙖𝙡 𝙗𝙮 𝙧𝙚𝙣𝙚𝙬𝙚𝙙 𝙢𝙤𝙧𝙩𝙖𝙡𝙞𝙩𝙮, 𝙄𝙩 𝙬𝙖𝙣𝙙𝙚𝙧𝙚𝙙 𝙞𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙨𝙥𝙞𝙧𝙖𝙡 𝙤𝙛 𝙞𝙩𝙨 𝙖𝙘𝙩𝙨 𝙊𝙧 𝙧𝙖𝙣 𝙖𝙧𝙤𝙪𝙣𝙙 𝙩𝙝𝙚 𝙘𝙮𝙘𝙡𝙚𝙨 𝙤𝙛 𝙞𝙩𝙨 𝙩𝙝𝙤𝙪𝙜𝙝𝙩, 𝙔𝙚𝙩 𝙬𝙖𝙨 𝙣𝙤 𝙢𝙤𝙧𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙣 𝙞𝙩𝙨 𝙤𝙧𝙞𝙜𝙞𝙣𝙖𝙡 𝙨𝙚𝙡𝙛 𝘼𝙣𝙙 𝙠𝙣𝙚𝙬 𝙣𝙤 𝙢𝙤𝙧𝙚 𝙩𝙝𝙖𝙣 𝙬𝙝𝙚𝙣 𝙞𝙩 𝙛𝙞𝙧𝙨𝙩 𝙗𝙚𝙜𝙖𝙣. 𝙏𝙤 𝙗𝙚 𝙬𝙖𝙨 𝙖 𝙥𝙧𝙞𝙨𝙤𝙣, 𝙚𝙭𝙩𝙞𝙣𝙘𝙩𝙞𝙤𝙣 𝙩𝙝𝙚 𝙚𝙨𝙘𝙖𝙥𝙚. 𝙀𝙣𝙙 𝙤𝙛 𝘾𝙖𝙣𝙩𝙤 𝙏𝙝𝙞𝙧𝙩𝙚𝙚𝙣
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